От взгляда ломались стальные балки,
крошился бетон, смыслом жизни крошилась суть.
Серебро превращается в ртуть,
где под рёбрами впредь не душа, а свалка.
Под балконом толпятся ещё одни будни,
весной обернулась продрогшая осень.
Штукатуркой засыплет нас вечером в восемь,
а на плакатах зелёным "мартанебудет".
Выкини радио, сотовый, комп, телевизор.
И никогда не проси об искренности людей.
Они втыкают не в тело, а в душу залпы ножей,
идя твоим просьбам наперекор.
Но стоит ли жить до завтра? Оставьте меня без ответа;
я себе режиссёр.
В глазах отразилось практически всё,
а я до сих пор не пойму,
какого
они
цвета.
Марта не будет
© Copyright: Твой Мятный Чай, 2017
Свидетельство о публикации №117060100396
Свидетельство о публикации №117060100396
Рецензии