Осень
Хоть осень часто слезы льет,
Нередко сумрачна, уныла,
Она мне нравится.
После жары докучной
Она свежа, желанна,
Ярко разряжена
И вовсе не постыла.
Так женщина по осени своей
Бывает весела, румяна,
Вдруг в меланхолию впадет,
А то любовью запоздалой заболеет
И от нее становится, как пьяна.
Ну как считать ее постылой?
Скоро краса с нее сойдет,
Ну а пока, найдется ли смельчак,
Чтоб не назвать ее красивой?
Осень
© Copyright: Анастасия Чернова 7, 2017
Свидетельство о публикации №117060101485
Свидетельство о публикации №117060101485
Рецензии