Расстрелянные детворою,
Совсем не спешим умирать,
Бездонную яму дороем
И в кладбище будем играть.
Кресты шелестят деревами,
И месяцем лампа скрипит,
Пусть волки смеются над нами,
А совесть тихонечко спит.
Но не искупить того ада,
Что нас выпроваживал прочь.
Любая не сможет баллада
Воспеть ту безумную ночь.
И ни табуреты, ни вина,
Ни свечи уже не нужны.
Сказалась заряженной мина…
Кто скажет, что мы им должны?
Возникнет вопрос – кто те «мы»?
Ответ будет короток – сон.
Как чёрные отблески тьмы,
Как песенный тихий гарсон.
И пусть я такой же пропащий,
Пусть нету обратно пути.
Эй, ворон, во след мне парящий,
Не надо за мною идти…
Срываясь над чёрною бездной,
Я всё же наверх поднимусь.
Где друг мой, и ныне любезный,
Поёт про печальную Русь.
Там птицею жёлтой на шпиле
Страна золотится с утра.
Не зная, как раньше мы жили,
И не восполняя утрат…
04.2009
Красно-чёрное 2
© Copyright: Иван Абраменко, 2017
Свидетельство о публикации №117060110346
Свидетельство о публикации №117060110346
Рецензии