Под ногами нужна твёрдая почва,
чтоб самому стать кому-то опорой.
Чтоб вырос листок, умереть должна почка.
В этом мире нельзя, увы, по-другому.
Минорные тени отбрасывает гитара.
Что у меня есть, кроме этих глупых
песен, которых никому тут и не надо?
И этой вечности в этих минутах.
Я ищу смысл в поиске хоть какого-то
смысла, но разбиваюсь о безнадёгу.
Я иду по ветреным улицам моего города
не надевая шапку; и плащ расстёгнут.
Вдруг так поймаю я птичий грипп
и свалюсь без права на воскрешение.
В газетах напишут, как ещё один тип
совершил акт самосожжения.
Стихи - мой бензин. Спичка - карандаш.
Мои искры встречайте, холодные звёзды!
На белом листе чернильный пейзаж -
только прах.
И это всё, что я создал.
Что я создал
© Copyright: Мед Ведь, 2017
Свидетельство о публикации №117053109092
Свидетельство о публикации №117053109092
Рецензии