Блик

Я мог бы написать, как эту тень
Раскрашивает красками заря,
Как солнце заливает ясный день
В безоблачное небо сентября.
Как воздух стал прозрачней и свежей,
И в золотистом шорохе листвы
Дыхание последних, теплых дней
Питает вдохновением умы.
Но в отрывных листах календаря,
Где канули зима, весна и лето,
Мерещится попутчица моя
Таинственной игрой теней и света.
Она так недоступна и близка,
Как призрачная тень воспоминанья,
Она моя вечерняя тоска
И боль неутоленного желанья.
Писать о ней не хватит вдохновенья
Тесна от чувства человечья грудь,
Она быть может плод воображенья,
Но в ней жива загадочная суть.
Всего, чем в жизни стоит восхищаться
И без раздумий лишних дорожить,
Я не могу ей вдоволь надышаться
И счастлив, что могу ей просто жить.
Предчувствуя дыхание мгновений
От блика к блику, словно сердца стук,
Незримой чередою ожиданий,
Случайных встреч и длительных разлук.
Мне лучшей не предвидится награды,
Ее вины ни капли в этом нет,
Я «проходимец» сумрачной прохлады
Где слишком редко есть тепло и свет.
И я пишу, что чувствую, что вижу
Переложив на форму выраженья,
Но если вы присмотритесь поближе,
То между строчек, словно отраженье
Мелькнет ее шальная свето-тень
За край, где зарождается заря,
И солнце заливает ясный день
В безоблачное небо сентября.