В грязи мы тонем каждый день,
отмыться просто сверх задача.
Спасибо мыслить хоть не лень,
то нам платёжка, или сдача?
И слепишами на звонок,
Спешим мы в поисках прозренья.
Дабы брести потом в ларёк,
за свежей порцией забвенья.
А, что же Чуства, что Мораль?
Всего лишь сны в дурмане пьяном.
И томит дух тоски вуаль,
Не уж то стал наш вид изьяном?
Ужасной язвой проводной,
на измождённой старой Гайе.
Что есть нам матерью родной,
себя отдавшей на закланье.
Познаши пламя мы всё жжём,
открыв суть атома взрываем.
И сделав кремня грань ножом,
с тех пор своих и убиваем.
Как та зараза род наш сдесь,
вопя, что Божье он творенье.
Но даже с слив дерьмо ведь есть,
да только разве то варенье?
Не уж то стал наш вид изьяном?
© Copyright: Даэнор Хорфагер, 2017
Свидетельство о публикации №117053105177
Свидетельство о публикации №117053105177
Рецензии