Измятое письмо
В слабеющих руках,
Кровью подчёркнуто слово «ухожу!»
Всё, что предрешено,
Пусть к ней приходит в снах,
Солдатская шинель истлеет на ветру.
Припев:
Да!
Это война его забрала!
Да!
Он просто не мог назад возвратиться!
Беда!
Своим письмом на смерть обрекла…
Война!
А всё ведь могло иначе случится…
На бриллиантовый снег
Остывая, стекает слеза,
И на губах застыл немой вопрос:
Кто мой отмерил век?
По ком горит звезда?
Ответа я дождусь, пускай он будет прост!
Припев
Март 2017 г.
Вопрос ответ
© Copyright: Михаил Геральд Бедрин, 2017
Свидетельство о публикации №117053103350
Свидетельство о публикации №117053103350
Рецензии