Душа, словно оспой, изъедена
Чувствами. Изуродована, изувечена.
Бреду на зов чьих-то костров,
Лишь бы ты больше лаской не мучила.
Ты плющ, ты удавка на моей шее.
Из нежного шёлка с запахом полевых цветов.
И я готов, убей же меня скорее,
Пока еще помню все краски твоих снов.
о тебе
© Copyright: Целительная Сила Смерти, 2017
Свидетельство о публикации №117053110839
Свидетельство о публикации №117053110839
Рецензии