Сколько зим не болит - только видится чаще прочих.
Если слов - то чужих, а обид - так и вовсе волчьих.
И просыпается, щурится, смотрит, как на врага.
И произносит слова незнакомого, дикого языка.
Падаль, взлетать ли - все мы солдаты чужой войны.
Дверь находя, идем дальше, к холоду следующей стены.
И упадешь как-нибудь, но в омуте этом не будет дна.
И больше не важно, где она, следующая стена.
Слеп ли я, тьма ли в моем личном мире взошла на трон.
Я закрываю глаза - правду так просто смешать со сном.
Серебряный шепот, дивный узор и знакомый след.
Холод и вечный, не наступающий здесь рассвет.
Я - твой февраль, ты - мой бескрайний и тихий май.
Я слишком долго ищу - пусть сегодня здесь будет рай.
И я снова падаю, снова не в силах нащупать дно.
Но я дышу. А остальное... мне, в общем-то, все равно.
Сколько зим не болит - только видится чаще прочих
© Copyright: Анастасия Эльберг, 2017
Свидетельство о публикации №117053009403
Свидетельство о публикации №117053009403
Рецензии