Я состою из пыли

"Я состою из пыли.
Кости мои - песок".
В форме красивой вылит
самый последний Бог.

Руки - тончайший мрамор,
очи - морской янтарь
сотней тупых ударов
созданы были встарь.

Мраморная фигура,
каменный постамент...
"Мрачно сегодня, хмуро,
и органиста нет.

Музыки не хватает,
солнце ушло в туман,
а подо мной играет
маленький таракан".

Что-то блестит в янтарных,
грустных Его глазах.
"Вот ведь какая странность!
Двинуть рукой нельзя.

Да и ногами - тоже...
тело - как будто лед.
Нет ни волос, ни кожи".
Мертвое оживет,

сделается подвижным,
сильным и молодым,
с милой короткой стрижкой
по волосам седым.

Строго себя осмотрит,
пальцами шевельнет
и, вероятно, вспомнит
неурожайный год,

голод, нужду, болезни,
смерти и страх людей:
"мертвое не воскреснет",
"как мне спасти детей?"

Вспомнит отца-скульптора,
силу чужих молитв
и зарожденье новых,
чистых и светлых, сил -

Тех, что спасли деревню,
что принесли покой
и охраняли верно
всех, кто стремился в бой,

всех, кто работал в поле,
кто огород полол -
радостных, недовольных,
добрых, несущих зло,

толстых, худых, красивых,
сгорбленных и хромых,
слабых, отважных, сильных,
словом, вообще любых.

"Это был я?" - промолвят
ласковые уста.
"Потом своим и кровью
оберегал, спасал,

щедро делился даром
светлых высот небес...
с каждым, кто в этом храме
просто вознес мне песнь?"

Бог улыбнется мрачно
и перейдет черту,
где за его удачей
смертные не придут.

Но, как напоминанье
старых счастливых лет
люди оставят в храме
каменный постамент.