Неверленд

(после встречи в связи с 50-летием окончания школы)

Скупое время дорогим теплом
отдало два волшебных майских дня.
Рифмую их я в памяти альбом, -
чуть Могилева и чуть-чуть меня.

В полвека путь, не с корабля на бал,
но город детства встретил, закружил,
слезливым небом за визит воздал
и юным окрылением души.

Я понял снова, как могли творить
поэты здесь от Бога, почему не вдруг 
на бис их очень хочет повторить,
могилевчанин старый, некий П. Скорук.

И в сетке трещин времени асфальт -
дорога в свой подольский Неверленд,
и вещая игра в Неливерпуль, и Невердаль
в сухом комке магнитофонных лент.

И в парке городском, как юности мираж,
застыл Джон Леннон музыкой без нот, -
ведь если в статуе века не воссоздашь,
то музыке под силу сделать вечным эпизод.

И в той Нетландии прозренье на плечо
садится мудро, непростая простота,
(не знаешь, отшвырнуть или сберечь)
и мысль пятидесятилетним кирпичом,
что жизнь – прелюдия вот этих встреч.
А все, что кроме, - пустяки и суета!