Счётчик

Смотрю себе в глаза и говорю...
Я не люблю тебя, тебя я не люблю.
Ты выглядишь, как старая машина.
И это, собственно, всему причина.

И как любить? За что, ну в самом деле!?
Я вижу дикость перемен в ослабшем теле
и понимаю то, что не могу сравнить
с собой, из прежнего, что продолжает жить.

Ужасно это и увы невосполнимо,
всё оказалось временно, непостижимо,
и я уже боюсь смотреть в глаза,
хоть понимаю, так нельзя, нельзя, нельзя.

Сказать бы надо: чёрт с ним, с отражением твоим,
всё это свойственно созданиям живым,
не видеть перемен в расцвете лет,
не понимая, что другой дороги нет.

И время, для любого господин.
Основа перемен, морщин, седин.
Оно, как счётчик на обратный счёт,
неумолимо и безжалостно течёт.

Взрослея в детях, убивая нас.
Кому-то заново, кому в последний час...

Весна и осень, это древние подруги.
Они ведь жизни-смерти слуги.
И каждый день рожденья лишь учёт:
кому какой конкретный выпал счёт.

29.05.2017