Хрен на блюде

Что наша жизнь... Мышиная возня,
Иль бенефис заслуженных артистов?
И мы бредём по ней, сознание кляня,
Унылой поступью затрапезных статистов.

А нам за это, с неба благодать,
Машины, дачи, новая квартирка.
Но только счастья – так и не видать,
Нас ждёт в конце всегда от сушки дырка.

Ну или уши, от мёртвого осла,
Иль рукава от старенькой жилетки.
Нас жизнь в хомут конкретно запрягла,
Мы тянем груз, а нас цепляют ветки.

Вот кто-то скорчился под ношей и затих,
И оттащив, его швырнули в яму.
Другой же выдал, свой императив,
Мол в этой жизни, всё по барабану.

И наплевав на совесть и уклад,
Презрев богов и разорвавши путы.
Он вырваться решил из хомута,
Но быстро истекли его минуты.

И навсегда прикован он к скале,
Вот кто-то клювом, вырвал ему печень...
Зато какой блистательный пример,
Вниманием потомков обеспечен.

Таких как он, сегодня не найти,
Не вру, ей богу, измельчали люди.
И мы на нашем, жизненном пути,
Как горький овощ... Или хрен на блюде!