степной май

дождём прошедшим пахнет шлях,
идти неспешно по полю охота,
о, как высоко выросла в полях
поющая ветрами мокрая осока.
о, как натуженно гудят
высотных линий провода,
и стаи птиц отчаяно летят
от непогод куда-нибудь туда,
за горизонт, полоскою лежащий
за чёрной тучей сине-золотой,
туда, где глаз заката,
             всё ещё горящий
идущего так манит за собой.
о, головы ромашек,
              огромны и белы,
зелёненький овражек
               объелся белены!
о, камень старый в сером одеянии,
расположившийся у шляха на пути,
как много знает его нездешнее сознание,
запитанное от степной сети.
на нём кончается мой край,
и, сложив ненадолго крылья,
на нём сидит и сохнет май -
орёл на камне посреди ковыля.
о, шлях, о степь, о мокрый сокол-май,
о, милая моя сторонка!
я тоже птица, выпала из стаи,
как небо, синяя сизоворонка!
прими меня, дождливая природа,
так остро пахнущая вдруг полынью,
одна иду я средь полей, и непогода
целует лоб степной, как лоб святыни.