Алеют маки на полях
Вдали от каштанов,
И пламя пляшет на углях
Для стада баранов.
Ещё не выбили года
Последние зубы;
Суббота… это не среда,
А вены — не трубы.
Живу без флагов и побед —
Толпы на параде;
Там, где пройду, оставлю след
К церковной ограде.
Мечта моя, как ритуал —
Я верю в дорогу.
Кто жизнь ногами протоптал —
Доверится Богу.
Пока не падает листва,
От лета обноски,
Не время закупать дрова,
Тем более — доски.
Дорога к храму
© Copyright: Валерий Бульковский, 2017
Свидетельство о публикации №117053005182
Свидетельство о публикации №117053005182
Рецензии