Рак сей яви

Жить бессмысленно - зачем?
каждый миг тоской дух давит.
Ведь никто из тьмы врачей,
не излечит рак сей яви.

Сил не хватит ни кому,
отвратить злой рок могилы.
Почему же, почему,
в мир наш столько зла впустили?

Ах за что же дали нам,
горечь старости изведать?
Зреть как плоть твою, твой храм,
пожирают короеды.

И от прелести былой,
кой блистал ты в упоенье.
Вдруг останется лишь слой,
из листвы сухой осенней.

Почему же сердце есть,
столь беспечным и открытым?
Когда есть с кем рядом сесть,
мы за счастья мглой не видим...

Какова ж опасность в том,
благе чувственно сердечном.
Человек лишь бренный лом,
и в нём многое конечно.

Есть тот рядом, ты блажен,
а в душе кажись всё пляшет.
Но мир полон злых измен,
и тот, нужный сердцу, дальше...

Может просто вдруг сказать,
- мне сидеть тут надоело.
И пойдёт себе искать,
по душе иное дело.

Только сердце в тот момент,
начинает выть в печали.
Ведь все сотни связей лент,
за мгновенья срок порвали.

И враз чувствуешь, что жизнь,
потеряла смысл вовсе.
И ей, в горе, шепчешь - сгинь,
но чего то смерть не косит.

В место гроба тишины,
лишь отчаянья припадки.
И из милого дрянным,
стало всё, на что был падким.

Игры, зрелища, разврат,
лишь тошнит всё и корёжит.
Жизнь бессмысленная - Ад,
в чём найти же смысл, в чём же?

Просыпаться и в тот миг,
видеть всё вокруг отвратным.
А до милых сотни лиг,
но по прежнему взывать к ним.

Понимать, что этот мир,
ненормальных изживает.
Для неправильных здесь тир,
где в них только лишь стреляют.

Справедливость, честь, мораль,
мы отбросили, что мусор.
Нам страдающих не жаль,
ни кого не жаль, как грустно.

На печальных всем плевать,
миром правят фальшь и праздность.
Не весёлых не хотят,
их толкая смерти жаждать.

Крикнуть ,,ЗЛЫМ СТАЛ МИР,, - враньё,
ни когда он добрым не был.
Людям всем плевать на всё,
нам бы зрелища и хлеба.

А на первое ж берут,
всех изгоев, дефективных.
Тех, кто лишни на пиру,
кто в незлобности повинны.

Жить на злобу не смотря?
ради творчества и близких?
Можно, дети октября
- экспрессивно многолики.

Только всё напрасный труд,
всё в мирке сием непрочно.
Всё забудут, все уйдут,
и мой рок - псих одиночка.