В каждом чистом бомже
В каждом грязном прописанном
Я ищу тебя мысленно
И в любом падеже
Как всегда - на меже
Здесь живешь только ты
В этой сильной коробке
В этой слабой высотке
Не боясь наготы
Не ценя высоты
Ты бы мог быть вот этим
Или тем из мужчин, что "Вот Он"
Годится кому-то в кого-то
До простых междометий
До любви или рвоты
Но всегда лишь моим
Идолом. Богом. Другом.
Игрушкой подаренной вдруг мне
Поломанным танком родным
Пистолетом с запаянным дулом
Сорок лет... Бросил дочь
Есть иллюзия - сына не брошу
Потому, что я вроде хороший
А не так словно ночь
Ведь как ты мне не смочь
Быть чернее чем слово
Которое в детстве забыл
Быть белее чем олово
Которое я наварил
По стопам твоим
Я ищу тебя, мысленно рад
Чувства в кулак. Словно нож зажатый
Ручкой наружу, лезвием в пах
Если я встречу твой взгляд
Я найду себя, Папа...
Я найду себя, Папа...
© Copyright: Домбровский Стас, 2017
Свидетельство о публикации №117053003323
Свидетельство о публикации №117053003323
Рецензии