Никому не хочется в больницу,
Слышится: мол, будет вам ужо!
Я гляжу на мир через бойницу,
Я держу кремнёвое ружжо.
Потому что я такой же древний
Среди всех ворчующих брюзгов,
Как и этот мой ружжовый кремний,
Да и тот достатый из мозгов.
Что скрывает головная корка,
Что за бездны и тартарары?
Надо только выползти из морга,
Чтоб тебя не вскрыли до поры.
Ну, а если, скажем, даже вскроют,
Как-то невзирая на стихи,
Что они там, ушлые, нароют
Окромя житейской чепухи?
Дело свое делает больница,
Помещая хворого в пенал.
Может, это чудится и мнится,
И не приближается финал.
Хорошо здоровым быть и сытым,
И при этом с кем-нибудь вдвоем.
А в больницу лучше уж транзитом
К станции с названьем «Поживем».
2017
Приболел
© Copyright: Иван Парамонов, 2017
Свидетельство о публикации №117053001621
Свидетельство о публикации №117053001621
Рецензии