На тряпки небо рвёт гроза,
Роняет мебель, бъёт посуду,
Округа вся в её слезах
И опасениях подспудных.
Стирает май с календаря,
А свет то тушит, то включает.
Она не тратит время зря
Или того не замечает.
Она мечтает об одном
И воду льёт, не сожалея,
Чтоб вся поверхность стала дном
И речкой стала бы аллея.
И не берёт она в расчёт,
Что день попался ей ненастный,
А речке быть, где и течёт.
И мир, пусть мокрый, но прекрасный.
Несвежий полог неба чист
И, хлопнув напоследок дверью,
Гроза ушла, под птичий свист
Под шёпот листьев :"Верю, верю..."
Стирает май с календаря...
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2017
Свидетельство о публикации №117053010352
Свидетельство о публикации №117053010352
Рецензии