Черта
Нам в будни не до праздничных процессий.
И лязг затвора всё уносит в пустоту…
Вот, вскинул руки и, упал на месте,
Тот, кто зашёл за красную черту…
Вот, я иду к черте, я знаю – выстрел грянет;
Но, что-то медлят за моей спиной.
Они бессильны – пуля не достанет,
Пускают сплетню «чёрною стрелой»…
А у черты, раскинув руки,
Лежат поэты и бога…
Я слышу звуки, вижу муки,
Созданья строк их, почитаемых, в веках…
6,88 г.
***
© Copyright: Роман Васильчук 71, 2017
Свидетельство о публикации №117052908818
Свидетельство о публикации №117052908818
Рецензии