Порог

  Всё происходит точно в срок, проникновенно
  Течёт река, бурлит поток и кровь по венам...
  День  начинает свой отсчёт  с ноля, однажды
  Куда-то двинется корабликом бумажным.
  Но всё напрасно,  мир  всего лишь  голограмма,
  Я вижу руки, на руках зияют раны.
  Зачем-то Бог,  в который раз,  проходит мимо,
  Бросая  скомканную жизнь,  как лист  в корзину.
  Деревья тянутся ветвями ближе к небу,
  Они боятся не воскреснуть, кануть в небыль.
  И свет  не рядом,  где-то там,  за горизонтом,
  Всё просто сон, обычный сон, неясный контур...

  Я вижу смерть, она молчит,  поверь, мне страшно.
  Слова мертвы, их больше нет, остыло брашно.
  Туман сливается с травою придорожной.
  Я понимаю, в мире этом - всё возможно.
  Вода зеркальная блестит и отражает
  Пустопорожнее, что было птичьей  стаей.
  Оно кружится над поверхностью озёрной,
  А я пытаюсь   отделить от плевел зёрна.
  Вот хлеб в руках, крошу его, а он отрава.
  На место скошенной травы встает отава.
  А смерть глядит и не мигая, месит глину,
  Ведь смерть и Бог и то, что месят- всё едино.