Постскриптум

Большеглазый ребенок со страхом глядит изнутри –
Что уж теперь… Все написанное сотри,
Проснувшись в остывшей ванне, в чужой стране,
Протянувшись воспоминанием к той, что давно вовне,
От стыда и беспомощности позабыв, как дышать,
Не спеши у себя то немногое отнимать,
Что осталось от пасмурных дней и несказанных слов
Недопитым спиртным на одном из пустых столов.
Ворвавшись незваным гостем, прикрыв глаза,
Прошептал тот единственный довод, который «за»,
Увязая в обрывках фраз, будто в кучах тряпья:
«У тебя ведь совсем никого… Так буду хоть я…».
Что уж теперь… И не лги – там не лучше, чем здесь,
Время не лечит, а только сбивает спесь,
Беспощадно правдивый ответ, словно дождь по лужам:
«У меня нет совсем никого… Да и ты не нужен».
Теперь там, в Тридевятом, в беззвездной, ночной глуши,
Черную горечь скрипом зубов придуши,
Сквозь челюсти сжатые выплюнь постскриптум в честь:
«Ах, как же все хорошо. И было. И будет. И есть».