Странные ветви. Черные, но не осень.
Ты Его спрашиваешь, а Он об этом не просит.
Проседь коснулась лета, оборвала все ставни с окон.
Бабочка первый раз покинула тесный кокон.
Стрелки часов оказались цветными карандашами.
Вся возня по листу, что тошно марать бумагу
– во мраке. Светило погасло. Некуда падать взгляду.
И цвет мой черней от наряда к наряду.
Небесный обряд за свечами, за зеленью глаз - угас.
Пробито свинцом и ждет свой последний час
То, что рождается раньше нас.
***
© Copyright: Екатерина Шемонаева, 2017
Свидетельство о публикации №117052800766
Свидетельство о публикации №117052800766
Рецензии
