*Стоял скрипач со скрипкаю своей,
Глядел c тоской на золотую осень.
Он был один, а не среди людей,
Лишь в окружении дубов и сосен.
И скрипку нежно он к щеке прижал,
Струн мягко пальцами едва коснулся.
Смычок его по струнам пробежал,
И лучик солнца нежно улыбнулся.
А звуки музыки лились рекой.
И слышно было: скрипка словно плачет:
Мечталось ей играть перед толпой,
И грусть была, что не было иначе.
Хотелось ей послушать соловья,
И вместе с ним исполнить звучно песню.
Вдали, в полях, средь жёлтого жнивья,
И здесь, в лесу, ей не было бы тесно.
И я желаю музыкантом быть,
Озвучивать осенние просторы.
И занавес мелодий приоткрыть,
Чтоб не служила музыка укором.
О чём плакала скрипка
© Copyright: Любовь Миклашевич, 2017
Свидетельство о публикации №117052807202
Свидетельство о публикации №117052807202
Рецензии