И триста лет я не пишу стихов.
На улицу ты выгнал мою музу.
Она стала ненужною, как мусор,
И ищет себе где-то новый кров.
И триста лет я не роняю слёз.
Застряли в пересохшем горле звуки.
Я опущу к тебе протянутые руки,
Скажу, что пошутила. Не всерьёз.
И триста лет я не прошу любви.
Внутри меня стоят перегородки,
Меня когда-то выбросили с лодки,
И крикнули "ты сильная – плыви"!
И триста лет – та проклятая дата.
Всё повторяется с различием времён.
В меня ты снова чуточку влюблён,
А я во всём, как прежде, виновата…
***
© Copyright: Елена Пономарева Элен Рэйн, 2017
Свидетельство о публикации №117052804633
Свидетельство о публикации №117052804633
Рецензии
