Вечер. Дождь переполнил трамваи.
Льет потоки фонарь в серебро.
Я по лужам косматым шагаю,
Нахлобучив на плечи пальто.
И не верю, что можно привыкнуть
К моросящим осенним дождям,
Не к твоей, а к чужой улыбке,
Не к твоим, а к чужим губам.
Зябко. Прячу руки в карманы.
Не курю до сих пор папирос.
Но все также, с холодным туманом,
Я спускаюсь ущельями с гор.
Прохожу по сыпучим откосам,
В грудь вершин каблуками стучу.
По колено счастливый и босый,
Весь в росе потрясенно молчу.
И не верю, а, может быть, верю,
В детство, в сказок свершенную быль.
Может я никогда не измерю
Глаз твоих голубую пустынь.
Может быть, силуэт с поволокой,
Только тень от чужого костра.
А, быть может, душою стоокой,
Я в тебя заглянул до конца.
Только снова догадки-разгадки,
Снова горы, ночевки, дожди,
Снова строки в тетради украдкой,
И тревожно хорошие дни.
Вечер. Дождь переполнил трамваи...
© Copyright: Владимир Агарков, 2017
Свидетельство о публикации №117052804391
Свидетельство о публикации №117052804391
Рецензии