Ты говоришь: не пишутся стихи,
И сетуешь, что рифма не даётся,
А что ещё тогда нам остаётся?
Наверное, замаливать грехи...
Да и грехов то нет у нас с тобой:
Живём, как можем - честно, бестолково...
Висит над дверью старая подкова
И не даёт поссориться с судьбой.
У всякой двери есть свои ключи,
Они отлиты из обычной стали,
Но мы пока мечтать не перестали:
Сердца и чувства наши горячи.
У нас стихов и песен несть числа -
Наверное, они нужны кому-то,
И всё-таки, наступит вдруг минута:
Покажется, что Муза умерла...
А что ещё тогда нам остаётся?
© Copyright: Наталья Христолюбова-Щепко, 2017
Свидетельство о публикации №117052802152
Свидетельство о публикации №117052802152
Рецензии