Ступает медленно. В глазах - печаль

Ступает медленно. В глазах - печаль.
Хотя о чём я? Я глаз не вижу.
Я - снайпер, взрезающий вспышкой даль
тем неуверенней, чем ближе.
Тетрадный лист. В нём - солнца круг
с улыбкой, детскою рукою
он выведен… Я - минус слух,
лишь чёткий взор, готовый к бою,
прострел на позвоночнике весны
и нелюбимый сын декабрьского разлива.
Мои объятия с курком честны
и узаконены. Мешает глина,
что набивается упрямо в рот,
когда ты принимаешь формы почвы.
Земля наивно подставляет свой живот,
чтобы принять твоё тепло. Сегодня точно
свершится. И как в первый раз
тяну за край планеты одеяло,
чтобы укрыться с головой. Уже сейчас.
Уже разрезан воздух. И упала
преследуемая упорно цель на сонный страх
настолько близко, что я слышу крик аорты.
Фонтан ярчайшей краски. Стук в висках.
Вкус скрипа на зубах, как тьма, прогорклый.
Босая боль помчалась, раня пятки,
по бездорожью взлётов и потерь. Взмахнёт метель
крылом - и станет чистым, гладким
мой календарь ошибок… Я - мишень.