Бродят по столице мертвецы,
Кругом одни и те же лица.
Во всех дела все здесь спецы,
А что в сердцах у каждого твориться?..
Вы слышите прекрасный зов из ада?
Вы слышите крикливый адских хор?
Вы слышите, как он несется
Из ада в наш тот мир пустой?...
И города, и деревня,
И сёла, и поселки
Уже наполнил тот их зов
С чистилищ темными осколками.
И улыбаемся и давим той улыбкой.
Мы прогибаемся, но мы одна фальшивка.
Готовы задавить в тотчас своим надменным словом,
Готовы раздавить всех и вся, как стадо бешеных бизонов.
Мы всех творим своими этими руками:
Воров, убийц, мошенников и наркоманов.
Мы сами лепим из других свой идеал
И думаем, что это с ними чет не так...
То поразительно, но все же.
Не знаю, как загнались в ту дыру.
Не помню, как из людей мы превратились
В ничтожество, забытое Творцом...
Мертвецы
© Copyright: Франц Гильштайд, 2017
Свидетельство о публикации №117052709286
Свидетельство о публикации №117052709286
Рецензии