Смерть-последний штрих...

   Смерть-последний штрих искусства жизни,
Для которого и стоит жить,
Ведь всех однажды нас коснется
В руке чернеющая кисть.

  Зачем художники рисуют,
Исполосав все полотно?
Зачем поэты тихо стонут,
Вливая в стих свое нутро?

  Зачем горланят всё артисты,
Под вой аплодисментов из залов?
Зачем вообще творят твористы,
Раз все окончится потом?..

  Сложив мольберт, уйдет художник.
Поэт закончит и свой стих.
Артист с поклоном удалится
Со сцены. И весь зал притих.

  Зачем же рисовать картины?
Зачем писать стихи, поэмы?
Зачем же петь иль танцевать,
Когда весь результат уйдет опять?

  А все ведь просто:
Рисует на мольберте человек
Лишь для того, чтоб рисовать,
И каждый свой мазок волшебный
Выводит кисточкой опять.

  Напившись из чаши вдохновенья,
Поэт садится за блокнот,
Чтобы бумаге передать
И боль, и счастье, и тепло!

  Артист пред нами и хохочет,
И грустно воет, и поет.
Не важно, что в душе его клокочет-
На сцене он всего актер...

  Рисуем мы, чтоб рисовать
И достигать шедевров.
Мы пишем строки, чтобы написать
И передать их свету.

  Играем роли мы на сцене
Лишь для того, чтобы играть,
А после уж под аплодисменты
С колена встать.

  Живем...живем мы ради жизни!
Живем и дышим каждым днем.
А дышим и живем лишь, чтобы
Однажды получить покой...