Я стишок свой читал
На Арбате
Полицейсий схватил , к маме к бате
Да не выйдет из нас Окуджава
Ведь кому то мешает и слава
А получится только Навальный
Я понюхал душок Ваш подвальный
Жалко мальчика что тут сказать
Вырывался пытался бежать
Но куда ведь кругом тот же бред
И маразм нам несёт много бед
На Арбате
© Copyright: Михаил Пушкин 68, 2017
Свидетельство о публикации №117052704543
Свидетельство о публикации №117052704543
Рецензии