Невидимки

Мне говорят: в моих словах нет смысла,
В моих стихах почти всегда нет ритма, нету рифм.
В моей прозе слишком скудно и пусто, картонно.
Да и вообще, какого хрена я занимаюсь этим?

Они сводят с ума своими вопросами,
Я слышу вопросы, и слова, но не вижу людей, что их говорят.
Все эти невидимки говорят: ты сошёл с ума.
Они говорят: слетел с катушек, поехала крыша.
Мне страшно, ведь я их не вижу.

Они шепчут: параноидальный психоз.
Навязчиво-маниакальное антиобщественное поведение.
Они это говорят, а я пишу в стихах.
В картонках, в стихах, в которых нету смысла.

Это меня убивает, тихо и медленно.
Мне страшно, процесс мучительно долгий.
Всё безумнее мысли в голове, всё меньше невидимок,
Поющих, словно ребёнку, на прощание.

Ощущение такое, будто что-то вырвали,
Отделили, меня будто чего-то лишили.
Но мне плевать. Так было раньше,
Невидимки уходят, и я безумно счастлив.

И я бьюсь об эти белые стены, шепчу:
«Невидимки... Невидимки уходят, я счастлив...»
А доктора, кто за стеклом, качают головами,
Уходят в свои душные маленькие кабинеты, а я тут.

«Ничего страшного!» – кричу я.
«Я вас всех тут подожду!» - говорю я.
Я шепчу: «я расскажу вам про невидимок!»
И мой смех, безумный, изменившийся смех отдаётся в больнице.
Смех, безумный и изменившийся,
Я, безумный и изменившийся, из-за невидимок.