Вот день прошёл.
Прошли и сумерки, и трепетание пред толпой.
Я должен умиляться этой горестной мольбой?
Что жалкие, мертворождённые и бесполезные кретины мне предлагают за частицу мира,
Что не видать их мелочным глазам. Они, аудиенции прося, кричат: «О, Господин-вассал»
Я бью их по лицу.
Я бью и наслаждаюсь,
Затем я пью, не напиваясь,
Но, даже погрузившись в бассейн вина, не написал бы я подобного д-ма.
Зачем же ночь взывает до меня, прося, чтоб я горделиво, вычурно писал.
Я не вассал,
Тем более не Господин.
Я - тот самый мелочный кретин.
Похоже, Солнце поднимается.
И опускает маску с глаз.
Я - это я, и я не знаю, кем хочу быть через час.
Ночь
© Copyright: Антон Закатов, 2017
Свидетельство о публикации №117052608877
Свидетельство о публикации №117052608877
Рецензии