Ничто не выжигает мне глаза больше, чем белый лист,
Но попытаться заполнять его словами-кратчайший путь вниз.
И я хотел бы улететь в страну заполненных листов,
Но люди в моей с белыми лбами.
Не ходит туда поездов,
Придётся жить с вами.
А среди вас нет потерявших ручки,
Среди вас нет озябших и стухших.
В вас нету трупа,
Как нет слова нету,
А в ушах звенели бубны,
Когда вы кидали монету.
Вам выпал орёл:
Горделиво и тупо смотрели в упор.
А толку то что? Слабохарактерного батюшку убили,
Но снова прогибались под диктат.
Поднять страну хотели, как гантель?
Но вывихнут у вас сустав .
Развал, разруха, боль, печаль-
Всё это в миг забудется, как будет хлеб и чай.
Все снова лягут на диван, припомнят, как был плох «тот, позапрошлый пан»
Запал пропал, и небо больше не сияет, как напалм,
И рифмы однотипны,
И жизнь идёт по кругу,
И день, как день,
Но что-то сегодня по-другому.
День
© Copyright: Антон Закатов, 2017
Свидетельство о публикации №117052608817
Свидетельство о публикации №117052608817
Рецензии