Я своей жизни неудавшейся поэт

Я своей жизни неудавшейся поэт,
Судьбою горемычною гонимый,
Рифма с правдой - несложившийся дуэт
И во мне так тяжко существимый.
Всё, что "до" - извилистая тропка
По тупикам чужих жизненных ролей,
Всё, что "после" - пустая стопка,
Не полная, а жаль, так было б веселей.
От тех старых душных казино
По строчке осталось, по рифме,
От одиноких вечеров, где лишь вино,
Воспоминанья, в которых век парить мне.
Я - забытое дитя рассвета,
Мною упущенных светлых миров.
Кому я в услуги годен? Ноль ответов.
Мне по морю без призванья
и без парусов.
Глупая сущность выпивохи - вот дано,
Но приукрашенная стихом,
Что в моих листах полно,
На кой мне это ваше вдохновенье?
Молчок. Нет ответа. Нет решения.
Я узник клетки заржавелой,
Которому лишь всунута тетрадь,
Меня обманули рукою неверной
И век мне листы марать.
Были правы мать с отцом,
Доставая широкий ремень,
Только сердце налито свинцом
И душа завядшая давно уж набекрень.
Тянусь за бутылкой горькой,
Не скрываю  - совсем один,
Напьюсь по утрам новой зорькой,
Задумаюсь: чем я томим?
Что для пьяницы - жизнь? -
Плохая примета.
И море неудавшихся прыжков,
А что для людей - жизнь поэта?
Чего ж я заложник, рифм?
Или залитых водкой
кишков?


2011