***

Руки кровоточат - строки кровью правят,
Вся основа снова там, где куча правил.
Воротник то мал, но давно не дорог,
Слово не как все сказал - нарекаю вором.

Битый час в постели с рифмами играю,
Пока ты с теми упиваясь угараешь.
Правду улиц рубишь и клянёшся в чести,
Не забыл ли ты, что на шее прячешь крестик?

С теми ты всё, с теми, только ты не тот,
Словно на постели, брал у этих в рот.
И мечту забросил, и талант потерян,
Что ты Богу скажешь, когда жизнь отмерят?

Что ты Богу скажешь, псевдопроповедник?
Сколько будет слушать он, твои бредни.
Сколько раз ответит, чтоб спустился в ад?
Сколько раз предал в лицо называя брат?

Слово есть идея и мечта с которой погибают,
Ты, мразь, за идею хочешь жить как барин?
Пар по испусти и исчезни из кльтуры,
Все свои стихи, что ты писал выплюнь в урну.

Здохни, закопайся вниз лицом как ведьма,
С тем дерьмом, которым объяснялся детям.
С мыслями, с идей - ты давно продался,
Всё гавно в тебе гнилее - на культуре с воровался.

Но уже отчислен из искуства, тебя в нём нету,
Ты как привидение, здохнешь, закопают - нету.
А меня не видно, но стихи мои по коже дрожью,
Каждой рифмой, каждой мразе плюнул в рожу.

И тебе!
Особенно, конкретно, выверенно,
Твой, сволочь, смысл, как плевок:
Размыт, размазан, и замыленный.
Время, как песок,
Из него вас вынули.
Кто вам сообщил, что вы короли его?
Не вы ли?