Подоконник

Мне страшно, пусто,
нету ни строки,
я ждал, ходил, стоял,
я делал все обряды
взывая дух который бы сказал
хотя бы слов мне пару
из которых
вдруг совьется нить стиха.

Но нет его,
я мучаю бумагу,
пишу карандашом ритмические знаки,
под видом слов,
под видом сочетаний
всего такого, что звучит,
в отличие от знаков.

Читаю. и мне кажется уж близок -
тот блеск, которого все жду.
Но смысл вытек.
и слова рассыпаны как глина.
Все перечеркну.
И снова жду.
Пишу пока стихи
о том,
как трудно - когда нет стиха.
За ритмом не слежу,
и рифмы прогоняю -
вы здесь чужи, мне этих строк не петь.
И хитрость эта детская
опять мне помогает.

Но я взрослей себя увы
Через страницу
мне снова уходить
в реальное отсутствие идей.
И гаснет все
Но лишь одна не гаснет мысль -
"все так и было раньше."
да что там.
было так всегда.
Я никогда не полон.
Как тот стакан в пивной,
в который
тогда лишь наливают
когда есть тот, кто выпьет.

Я буду пить один.
Налей.
Налей, прошу,
поверь - я алкоголик.
Что ж.
нет так нет.
тогда я ухожу.
Лишь подожду немного.
Где здесь подоконник?

2017