Помёрла...,помело,мело,
труба пустила дым,
на мат его речь повело,
с того ль он господин...
Не доктор,а кусок дерьма...,
и длинный коридор...,
где функции свои страна
бросает словно сор.
"Нет денег...,очень мало слуг,
а вас ,как саранчи...", -
и дождь,и холод как недуг,
проклятием грачи.
Галдят и кружат,срут кругом,
весна всегда красна,
на предприятии с вором
спала его "жена"...
Вприпрыжку падал дикий шмель,
устал так долго жить -
вот,если бы явилась Лель,
смогла б ему налить.
*** ***
В стакане красное вино,
и хлеб ,что плоть Христа,
но прохудился храм давно
до донца и конца.
Кривит улыбку поцелуй,
не ждёт твоих щедрот,
свечу ненужную задуй,
в подоле спрячь приплод...
Куплетика
© Copyright: Игорь Владимирович Слюсарев, 2017
Свидетельство о публикации №117052610317
Свидетельство о публикации №117052610317
Рецензии