Патриаршие пруды

Вечера. Подмосковные рощицы.
Тихий ветер, окутанный сном.
Стариной веют здешние улицы.
Тихий дом, теплый пруд под окном.

Дар природы - молчанье безбрежное:
Шумный город здесь замер давно.
Нежной музыкой скрипка мятежная
Открывает мне путь в век иной.

Представляется мне, как размеренно
Здесь шагает штабной офицер.
И писатель Булгаков уверенно
Создает новый мир из идей.

Сколько таинств хранят эти улицы,
Теплый пруд. Темный вечер без звезд.
Тихо шепчут мне здешние рощицы,
И таинственно скрипка поет...

О мечтах, о трагедиях, истинах,
Справедливости, лжи, о любви.
О неверии, страхе, сомнениях,
И о жизни, в преддверии мглы.

Через год, через век, сквозь столетия
Возвращаться я буду сюда.
Вновь садится на старую лестницу,
Слушать истины у пруда.

И бродить буду, слушать истории,
Что поет мне ветер веков.
И пойму, что прекрасней нет Родины,
Что Россией здесь каждой зовет.