Борьба

Подобно фениксу, он каждый день сжигает
Себя дотла. Ему не нужен этой жизни пир,
Ведь каждый вечер он просто тихо умирает,
Что б утром снова возвратиться в этот мир.

Какая, к черту, блажь- иметь всегда причину,
Иметь мотивы, цели, создавать мечты,
Ты же не думаешь, что если год рисуешь ты картину,
Она будет такой, как и в начале твоего пути.

Безумно жаль, что выбрана отнюдь не та дорога,
Безумно жаль, что выбраны совсем не те слова,
Не претендуешь ты на звание толкового пророка,
Цель выбрана, и цель эта- твоя же голова.

Я затушу весь тот унылый свет в тебе, пойми,
И не оставлю ничего, что в жизни так тобой ценилось,
Подарок этот лучше без вопросов ты прими,
Ведь я пока еще держу это за милость.

А было время, я решил, что непременно пропадешь,
Но ты сражался, так благородно и отважно,
Взлетел, не думая о том, что снова упадешь,
Ты проиграл, смирись, теперь это не важно.