Мастер

                Он краски брал и рисовал портрет,
Той, что себе в душе придумал
И был влюблен он до безумья,   
Порой не замечая холодости лет,       Которые на холст сухою краскою ложились -
Тонами серыми, уныло растворились.
Но глаз художника влюбленного не видел,
Когда он смешивал оттенки прошлых лет, которыми, как будто, как ему казалось,               
Очерчивал он  стройный силуэт. Она прекрасна, как богиня,
Порой и красок этих не найти, 
Которые могли до тонкости свести,
Где сходятся, как свет и тень  все воедино.
И локонам придать тот золотистый цвет,
Которые его с ума сводили.
Но мало образ в точности создать,
Ведь очень важно жизненности дать, чтобы характер Музы  передать.
И черпал он, художник, творческий порыв
В глазах, которые, как небо   
Голубые,               
В ее прекрасной нагате, 
И локонов златых - струящиеся нивы, которые  давали жизненную силу.
О, как хотел он красками попасть
И отразить души ее  порывы,                Когда она смотрела на него
Так вожделенно и игриво,
 Как будто тихо говорила -   
 "Смотри не перепутай краски, Мастер,
Когда смотрю я на тебя              испепеляяюще и страстно".
А как красив изгиб  ее  бедра,            
Лодыжки тонкой до безумства,
Припухлость губ, сводившие с ума,
И это все скопировал он чутко.
И чувств своих он сыпал не боясь, 
Пытаясь образ божества создать.
Но вот урок окончен .
Гаснет рампы свет.
Она берет халат и пачку сигарет,
С улыбкой смотрит на творца
     И на себя - с холста. . .
 В  дыму растаял образ той, что он любил и создавал такой,
Какой себе ее придумал. .    
Засохли краски прошлых лет,
Но на стене висит портрет      
Той, что любима будет вечна,
Ведь он ,творец, ее создал,
Хотя она не идеал,
Но для него она останется навеки
С глазами полными огня-
С холста, что смотрят прямо в душу -
На меня. . .