Я снова пишу здесь стихи.
Летят небумажные строки.
В них солнце и скука- враги.
Что странно - я не одинокий.
А может быть, счастье и горе,
Не только во мне, в мире внешнем,
Пронзают меня в мартобре,
Даря грусть и радость надежды?
А может быть, друг, что далек,
Слезу вытирает украдкой?
Приятель, печальный, как бог,
Раз сотый твердит "все в порядке"?
А может, рыдает народ
Иль ветер над морем бушует.
Кого-то в край смерти несет,
Безумцы орут "Аллилуйя!"
Проклятье забытых костей,
Повсюду - кладбищенский холод.
Печаль о несчастьях людей,
О тех, кто нищ, мертв, не молод.
Я снова пишу здесь стихи,
Цвет розовый будет? Едва ли.
В бассейне прекрасной любви
Все есть хоть капля печали.
И все же - закат и рассвет
Всегда между мраком и светом.
Мы молоды, нет у нас бед.
Тепло. Радость. Новое лето.
Мысли о стихах
© Copyright: Кир Стоун, 2017
Свидетельство о публикации №117052505609
Свидетельство о публикации №117052505609
Рецензии