Когда уже станет не важно,
Что душу сковало тоской.
Не вдруг, появляясь однажды,
Он тьму заслоняет рукой.
Он соткан из тысячи нитей,
Как создан очаг из огня.
Твой воздух, твой свет, твой Спаситель,
Из тонкого шёлка броня.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.