Белое, белое, белое.
Сгрудился сонм снов пугливо
на ястребином зрачке.
Царапая, будто былое
не встречать при каждом звонке.
А только думать на каком-то фундаменте.
Думать...
Думать...
Думать...
Как из мясорубки вытащить из нелюбимой.
Встречать друзей, забывших тебя.
Ты мне была когда-то любимой,
только бывших снова любить нельзя.
Белое, белое, белое.
И мысли,
будто слёзы на душе.
Былое выпущу как голубя из рук.
Лети в Рим и передай весточку
старому приятелю.
А мне одиночить и курить в гробовой
тишине.
Встречать рассвет на этом свете,
будто с того вынутого из петли.
Белое, белое, белое.
Всё тонет на глубине
не язвящей.
Всё тонет...
Только запах волос.
Только не приходить пора.
Только волна на косу.
Только твои слова,
как воткнутый в спину нож,
на который впрочем можно повесить
чей-нибудь портрет.
На глубине
© Copyright: Алексей Андреевич Французов, 2017
Свидетельство о публикации №117052501763
Свидетельство о публикации №117052501763
Рецензии