Прицел

Ночь, не своди меня с ума – я думать не хочу о важном... Горит в фонарике винтажном луны неяркая свеча. И я почти что одинок, почти окликнут южным ветром, стою во дворике Монетном, где судьбы нам чеканит Бог /кладет их бережно в ладонь любому, кто протянет руку/. Быть милосердным – это мука /её попробуй ты, освой.../ Но я руки не протяну – безмерна власть моей гордыни – я эту очередь отныне путем десятым обхожу. Как я взгляну Ему в глаза, когда любой глядит и просит? Не просят болдинскую осень, не просят яда и свинца... Когда луна отправит спать молящих о житейском чуде, моя бессонница не будет Его вопросами терзать...

Удобный случай, видит бог, бродить от края и до края уже не города, а рая, что в сердце спрятал островок с острогом чёрным и немым, где прадед мой сидел когда-то /нестойкий запах влажной мяты во сне был звонким и святым/.
Быть милосердным – это боль. Ночь, не своди меня с орбиты, пока приметы не забыты, пока не выучен пароль любви, надежды, доброты... Ночь, не своди с меня прицела – мне быть спокойным надоело, бесцельно стоя у Невы.

И если я не попрошу монетки той, чтоб бросить в воду, не сетуй на мою природу и быть отступником позволь. Не от судьбы, не от сумы, а лишь от общего безумья – в лихую пору полнолунья лунатиков не множить строй.

Ночь, не своди меня с ума.