Клыкастый дед

Клыкастый дед опять в обед несёт свой бред,
как с малых лет ходил за тридевять земель
до школы на Кукуй в жару, в дожди, в метели.

Ему, похоже, за сто лет, он с головы до пяток сед,
но так ленив, ведь вырос среди тех емель,
где правит хмель и выживают лишь емели.

И говорить едва начав, неутомим в своих речах,
и делается сгоряча в них просто-напросто бараном,
готовым биться в ворота соседа утром рано.

И носит он свою печаль, костями заодно бренча,
и что-то тихо бормоча -для всех это не странно,
когда согнётся  на крыльце пожарным краном. 

Все говорят, что он- того и вытекает память вон,-
для возраста закон Альцгеймера под боком,
а он так тесно связан ниточками с Богом.

Жизнь у одних, как стон, а у других, как сон,
что оживляет запахом любви, а, может, током,
и звёзды, словно ягоды, кропят влюблённых соком.

У деда жизнь прошла, как разошлась по швам,
словно коса нашла на огороде мощный камень
и, сколь ни бей, из искры не возгорится пламя.

Её остатки не спеша дед изучает, чуть дыша,
и отбивается душа от смерти и руками, и ногами.
Но, что ни делай, та всё приближается кругами...
24.05.2017 г.