Эти строки должны быть красивыми,
Про горные реки между лесами.
И слова что бы цепляли так сильно,
Будто всё здесь с тебя писали.
Там запах со зримым мешается:
Голубая хвоя и рыжий рассвет.
От ветра листва качается,
Это место нетронуто уже тысячи лет.
У меня походный рюкзак за спиной,
Я разбил бы лагерь на жизнь, а не день.
И я не один, кто-то рядом со мной,
Постоянно мелькает непонятная тень.
Эта тень для читателя свой человек,
Он его обрисует чертами,
Персонажа, с которым готов дожить век,
В той палатке, что он сейчас ставит.
Эти строки и вправду пишу с тебя,
Композиция красива до боли в глазах,
Только жаль, что твой образ уже не я,
Как это было меньше года тому назад.
Здесь не в жалости дело совсем,
Даже если придёшь, не приму.
Я пытаюсь покинуть твой плен,
Что бы было легко одному.
***
© Copyright: Иван Кукин, 2017
Свидетельство о публикации №117052400653
Свидетельство о публикации №117052400653
Рецензии