Битва

Он пишет только ночью, подчерк заморочист.
СтЕЖок за стИШком ложаться швами строчки.
И где-то среди точек, что оставлены нарочно
Он хочет дособирать пазл из своих кусочков.
Терпеть уже нет мочи, мозг будто раскурочен!
И каждая секунда, кажется в двое короче.
Но есть задача, и значит глазам ещё рано
Отрываться от блокнота и голубого экрана
Паника Сопрано. Рассветы наркоманов,
Кому-то может показаться, что это игра, но
Место в его рассудке плотно занято тираном
Он сражается, как может, на арене восьмигранной.
Голос орёт мало маны, но он ещё закинет.
Чтобы вырваться наружу не хватает белых линий,
Но он контужен и не слышит, что было с другими,
Потеряный по жизни, как Марчело у Феллини.
В его долине тени никогда не исчезают...,
И после всех многоточий непременно запятая
Бой вечен и нескончаем, а разум на измене
Ведь удары получает от своей грёбаной тени
Ступени из ущелья приводят за новой дозой
Лестница Пенро'уза, алкоголь, табак и неврозы
Новая интрига на тему, кто более глубокий.
Битва не проиграна, ведь я дописал эти строки