Мертвых душ толкотня забивает последний приют,
Где ещё можно было глотнуть проникающей боли
За немую страну, из которой погонщика кнут
Свистом жутким своим выбивает осколочки воли.
И слепые пенсне на бесцветных, бездарных глазах
Свои отблески гадко на стены всех Храмов бросают,
А корявые руки шьют дела, что слепились в мозгах,
Неспособных понять ЧТО они и КОГО убивают.
Тут, похоже, тупик... тут тюрьма, холода и беда...
Означают для всех без разбора конец перспективы,
В этих людях безбожно лютует и летом зима,
Но к мощам они рабски ползут и ползут молчаливо!
Кто поднялся вдруг в рост и сказал трудной правды слова,
Тех клюёт воронье на Болотной, Тверской и на Лобном,
Казнью страшной всегда ты, Россия, из веку красна,
Жизнью лучшей... там -... в мире загробном.
Серафим Белкин
Гоголь-Центр
© Copyright: Серафим Белкин, 2017
Свидетельство о публикации №117052405258
Свидетельство о публикации №117052405258
Рецензии