42 Сонет в потоке поэтического сознания

"Прости меня..." Смешно и странно.
Совсем не знаю, как начать,
Чтоб в двух словах и без тумана...
Рука замерзла, и опять
Соленой крови на губах
Металлом отдающий вкус.
И вроде знаю ж наизусть,
Как пишут о прощении... Страх,
Такой тупой и истеричный,
Присваивает ироничный,
В душе не свойственный мне тон.
И хочется сказать "пардон".
На том и кончить. И взбеситься
От трусости. И оскорбиться
Ты вправе будешь снова. Маска
Сарказма ведь удобна столь,
Что идеально, без огласки,
Она мою скрывает боль.
Вполне возможно, что виной
Она и есть всему теперь.
И, молча, указав на дверь,
Ты расправляешься со мной
Впрямую, честно, по заслугам.

И словоблудием поруган
Порыв признанья...

...Новый стих.

"Прости меня. Прости, прости..."

Нет. Стой.
Сдается мне, что вновь и вновь,
Чтоб глубже скрыть свою любовь,
Спасаясь, в форму погружаюсь
И в рифмах нежно растворяюсь,
Меж тем как надо без прикрас
Писать осмысленный сейчас
Не стих, а текст без пышных фраз,
Простой.

"Прости меня, что я не лгу там,
Где многие позорно льстят,
Что в ряде дней я по минутам
Дышу с тобой неслышно в такт.
Прости меня, мою тревогу,
Когда небрежно пошутить
Мне легче вслух, а втайне Бога
Тебе о помощи молить.
Прости меня, что в дождь и в ветер
Я только стужу приношу
Потоком букв и междометий
И слез твоих не осушу
Словами тихими поддержки,
Которые шепчу во сне".

"Прощение" это тоже мне
Прости. К чему душой кривить?
Оно тебе совсем не нужно.

И потому я безоружна.
Но мне так важно... попросить.